Grappes de fleurs, eaux parfumées

 

Il y a des eaux claires

et des boues moins faciles

qu’on pénètre du regard

à grand-peine.

Les yeux s’y usent

à forer leur épaisseur,

à la fois en quête,

à la fois tout en terreur. 

Des eaux qu’on boirait, 

qu’on croit parfumées,

ou des grumeaux tièdes

qu’on ne veut pas toucher.

Les grappes de fleurs, 

les lilas violets,

le feuillage et 

les tiges plantées,

dans l’argile ou

dans la merde,

dans le fond d’un

vase de verre imprégné.